BABIA. Bola. Bula. Cheque Bebé. Una trola. Cuando se prometió, ya se sabía que no habría fondos. Un globo solo, sin hielo y sin soda.

El gobierno autónomo, desgobierna, agobierna, no gobierna, a base de trolas y globos sin hielo y sin soda. Todos los días a contar mentiras. A difundir bulos,…

Pasamos el día, con sus tardes, jugando a los bolos. Tan satures. Tan autóctonos… tan maderos.

Las Olvidadas Asturias, hacen de bolera.

Y van y vienen. Y hacen declaraciones. Y lamentan en los demás, lo que ellos mismos hacen y traman.

Esquizofrenia, locura, orgullo y pasión. Sin razón. La poderosa razón de las auditorias y las encuestas. La sin razón de números y tendencias.

Se gobierna porque me tocó. Sin programa. Si soporte. Sin proyectos. Para salir del día de hoy y entrar en el de mañana…

Y todo empeora. Las empresas cierran. Aumenta el paro. Baja la producción y la venta…

Temible temor.

Dentro de poco el delincuente será el hombre, la mujer honrada que necesita comer y que sus hijos coman… Y entre tanto el gobierno de los tres turnos, sin mojarse, sin dar golpe, sin hacer nada.

Buena siesta tengan ustedes…

Y usted que lo vea.

Y su madre que lo aguante.

VARAPALO. Es tanto lo que le están dando al inquebrantable Presidente de las Olvidadas Asturias, que el pobre pone cara de bueno y está dispuesto a aparentar que transige con sus enemigos del alma, los poco virtuosos y poco virtuosas domines y dominas populares, que con sus cagarrutas gavioteras ensucian todos los días los lomos de los casquistas…

Y mientras ellos juegan, las Olvidadas se ahogan en el mayor secaño que se recuerda. Ni agua, ni nieve, ni cosechas, ni “ración” para las olvidadas vacas, ni pista para los “esquivadores”…

Y mientras ellos exhiben sus ningunas cualidades de “Estado”, las Olvidadas se desintegran, perdidas las absurdas esperanzas que, por absoluta desesperanza con lo existente, depositaron doscientos de miles de olvidados en las supuestas capacidades del Vehemente Inventor del Gobierno a Tres Turnos, de venta a 18€ (no tire usted el dinero, que los 18 le da para 36 días de barra de a medio), que nadie ha sabido lo que es… porque en realidad el Vehemente con sus santos cascos, no gobiernan, ni construyen, sino que desgobiernan y destruyen…

¡Es tan fácil destruir!

¡Más que operar!

Si no que le pregunten a la cirujana…

Despedir. Destruir. Desvotar. Desvestir.

Papa, papa, los cascos van desnudos…

No te preocupes monín, que va a ferralos el Ferrero…

Lo malo ye que también van desnudos de mollera…

Pues pa esi mal no hay remediu

Pues que lo echen

O los hachen

O lo lanchen en veleros de regatas.

Los veleros van pagailos los constructores…

Ye de lo que hablen toos los díes con el notariu, el ingenieru y el arquitetu en la sede de Corrida…

Será de compraios “Bribones”, pa soltalos en alta mar… con la cirujana, el chigreru y el “pasta” dental.

Mira que el chigreru servía bien les tortilles en Chabolu… y además cantaba…

Y sigue cantando…

¡Jodése, cómo corten y cómo desentonen!

Tan jodiendo Asturias…

Pues que nazcan asturianinos

Pero saldrán tontos, engreídos o chiflaos…

Como nosotros. Ye mal de sidra…

Y de mina.

Y de Fernández. Y de Villa.

Hay que ver qué representación mandamos Ciempozuelos…

No hay circunscripción electoral que pueda igualanos…

Tantu tontu no los tien nadie en la representación Nacional…

¡Vaya Congresu!… ¡Vaya Senau!…

Y mira que tovía nos queden reserves en casa…

Pa dar la nota.

Pa hundinos.

Pa jodenos…

Mira que servía bien les tortilles…

Mira que operaba bien…

Mira que ¡O!blanca, blancos dejaba los dientes…

Mira que coces daba…

Mira que pelayos armaba…

Y mira como se xuntaron toos

Dios los cría los días de nones, y ellos se juntan los días de pares…

Que tan tontu ye tu como yo, y yo como tu… y semos los dos…

Ye no tener sortres…

Va durar poco…

VAYASE. ¡Váyase señor Cascos, váyase!.

Mañana y tarde resonó ayer en la capital de la Olvidada Asturias. Ni la Cámara de Comercio, ni la FADE aguantan más la incapacidad del Redentor que con la gobernación se ha vuelto sujeto peligroso. El viejo “doberman”.

Engañó a unos miles de Asturianos. Aparentó tener capacidades que no tiene. Poderes que le faltan. Se le suponía tesón, coraje, inteligencia… y solo ha demostrado poseer toneladas de mala leche.

Vino a la Olvidada Asturias para hacerse con un puesto de trabajo (ni es profesional de la política, ni de otra cosa) fijo para desde él comenzar a subir los escaños del poder… Pero la escalera está rota. No tiene ni escaños, ni tiene atajos.

Lo han enterrado en lo profundo del pozo de la Olvidada Asturias…, le han puesto leña y le han encendido fuego… y está asándose en su juego a fuego lento.

¡Váyase señor Cascos antes de que le de un patatús… y a la Olvidada Asturias, el telele final.

Ni tiene Política. Ni tiene Partido. Ni tiene Idea de lo que hay que hacer…

¡Váyase señor Cascos!

En Madrid le espera su familia… ¡Váyase por ella y por la Olvidada Asturias!…

Y si puede, lleve consigo a don Javier Fernández… es lo mejor que puede hacer por Asturias.

Fíjese en que el resto de las inutilidades de la Olvidada Asturias ya tiene puesto en Madrid… Faltan ustedes dos…

¡Váyanse!.

HUERTA. Alegrías en la huerta valenciana, el gran Camps, todo un hombre de las alcantarillas del estado, ha sido declarado no culpable por un contunden 5-4.

Dijo que venía a recibir justicia de los suyos…, y lo suyos se la dieron… Amiguito del alma… Serafín de los Cielos. Querubín de Valencia. Adorno, jarrón, florero, de las Españas corruptas… Te Quiero.

¡Será despreciable!… Tanto él como su pueblo.

Vergüenza da tener que vivir en este mar de mierda… Mierda de mar.

Los borbones no reinan en España. En las Españás reina la zafiedad en grado absoluto… Amiguito del Alma… Te quiero.

Y en Asturias queman cascos.

Antiguamente las izquierdas quemaban neumáticos… hoy, las derechas queman cascos… Humo negro. Olor pestilente… Son los cascos que queman…

Y en Gijón queman rubieras y morriyones. Cagarrutas. Amiguitos del Alma. Apestáis.

España es una isla rodeada de un mar de mierda…

¡Ay, cuando la marea suba…!

¿Qué vamos a comer?.
Non te preocupes monín, comeremos mierda… y Cascos calientes…

¡Más Mierda!.

Monín, ye lo que hay…

Si Jovellanos resucitara… ¡Ay, si resucitara!…

Comería Mierda…

¿Y si Melquíades resucitara?

Comería de la misma mierda.

Ye lo que tien el dominio de los madreñeros… que les madreñes son pa les cuadres… pa pisar mierda…

Madreñes.

SUMANDO. Según el presidente de todas las Asturias, el presupuesto se hace sumando.

Y mostrando el papel, le replica la señora de las espinas, o espinosa de las monterías.

Si una no suma, el otro no muestra… y la casa sin barrer. Y don Javier, otorga y calla… ¿No sabe sumar, no tiene papel, ni pito que tocar?.

Al mudito, le ponía ayer como ejemplo de valores el gran Gregorio. El magno Gregorio, que pretende ser pastor de la grey, del rebaño o de lo que sea o fuese, que se hacen pasar por socialistas obreros españoles. Si el mudo es ejemplo bueno, ¡Líbrenos el poder celestial de San Gregorio del malo!.

Que a lo peor no es otro que el ínclito Iglesias José Luis, la veleta gijonesa. Que después de una vida política errática, anclada en bonanza en la USO, decidió un día hacer socialista de los obreros españoles… y le dieron la medalla de Gijón; después de la medalla de plata, se empeñó en que le dieran la de oro del trabajo… ¡San Gregorio…, si nunca trabajó!… y cuando estaba en ello, cambia el gobierno del socialismo al populismo errático… y el buen preste deja el socialismo porque no está de acuerdo ni con rubalcaba ni con chacón…

¡Señor, señor, de tontos nos hizo Dios!.

Poderoso, de presupuesto múltiple para la ruina total.

De Medallas…, de bajas y altas, de delgadas y gordas, de morenas y rubias, de urdangarines y leticias,…

¡Líbranos, señor!.

Y de Iglesias.

Y de los cascos de las botellas. Y d e las botellas sin cascos… Y de los constructores sin obra… Y de los Masaveus, plaga sin puerto… Y de las alicias sin maravillas… Y de los Borbones, blancos y marrones

¡Líbranos, señor!.

Y de los mudos… y de los golfos… y de los gibelinos… y de los forocantores… y de los madreñeros del reino… y de las manos de los morriyones…

¡Líbranos, señor!.

Si pecamos.

¡Perdónanos, señor!

Pero no perdones ni a los corruptos, ni a los ladrones, ni a los judíosiones, ni a los poderosos que nos joden en tu nombre…

A todo ellos,

¡No los perdones, señor!.

Ni a Rajoy, ni la Santamaría ni la niña

¡No los perdones señor, que solo quieren joder a tus hijos e hijas, y hacer más ricos y más poderosos a tus enemigos, nuestros explotadores, que se mofan de tu caridad y se ríen de tu santo nombre!

¡No perdones a la banca, señor!

¡Ni a lo banqueros!

¡Ni a los que nos toman por Botín!

No los perdones, señor.

¡Mándalos a todos a los infiernos!

Y no les enciendas el fuego… que pasen frío y hambre, como los pasamos nosotros y los pasarán nuestros hijos.

¡No los perdones, señor!

¡Que te han robado, ultrajado y crucificado…, robándonos, ultrajándonos y crucificándonos a nosotros, tus hijos!

PRORROGA. Como en un mal partido los astures vamos a jugarnos el ser o la nada en la prórroga de unos presupuestos concebidos por Areces, ejecutados por Cascos y rematados por el PP, que no quiere saber nada de su viejo militante, el traidor e infame…

Asturias se la juega. Roto el comercio, Alimerka comienza a padecer fiebres; rota la industria, no hay quien no está perfilando el adelgazamiento o el cierre; gravemente enfermos los servicios… los jinetes del apocalipsis van acercándose a nuestras costas, valle y montañas…

Y mientras el antiguo militante pepero edita sus discursos a 18 euros ejemplar…; pide los auxilios y los santos sacramentos…; ve diluirse su hazaña, perderse su prestigio, agotarse su crédito…

Cuando los Masaveus se cansen de manterlo, consolarlo y proporcionarle algún viático… ¿Qué será, será… de este gigante de cartón, héroe de pacotilla y mequetrefe de Estado?

¿Y de Asturias, qué será?.

Las salidas son difíciles, el amor propio las ciega… La derrota en una elección anticipada está cantada…, aunque al PSOE no le coja en los mejores momentos, roto por la bicefalia, la doble derrota y la indefinición… Solo el PP saldrá ganando, de momento…, en abril o mayo, quizá ya no… Para mayo el PSOE podrá estar recompuesto, pero el Foro podía estar descompuesto…

La mejor salida para el amor propio del fallido caudillo, sería una enfermedad. No hace falta fuera grave, solo que requiriera descanso…

El Castillo de naipes se vendrá abajo… y los viejos partidos recobrarían su vida trashumante, precisamente ahora que tiene a toda la plana mayor de sus zánganos instalados en los palacios de la representación nacional…

¿Cómo habremos podido caer tan bajo?…

¿Tendrá fuerzas interiores Asturias para reponerse de esta larguísima descomposición interna en que han caído PSOE y PP, agravada con el fiasco del Foro?.

La ruina institucional, comercial e industrial…

La ruina total.

Y a Cascos le debemos la evidencia del mal y la mitad del resultado…

Los asturianos dentro de los partidos tradicionales han sido un desastre… Los asturianos que desde el fuera de juego han irrumpido en el campo, ¡Oh Moriyón y compaña! Han hecho buenos a los que estaban.

Ni dentro, ni fuera… consumatum est… no queda nada.

Adiós. Ni presupuesto hará falta.

GOBIERNO. O sea, la nada. Ni saben lo que dicen, ni, por supuesto, dicen lo que saben… Son egregios estúpidos que de jóvenes han “sacado/ganado” oposiciones… y por tener “oposición” se consideran dignos ocupantes de su sillón gubernamental. Y ni son gobierno, ni lo forman cuando se sientan en la mesa/misa del consejo. Del rabo del raxo a los pies de Santamaría, que habitualmente los usa para pensar y expresarse, nada es aprovechable.

La misma enfermiza inutilidad padece el presidente foráneo, que con el arcaico ppastur, hormigas y gaviotas, anduvieron en emblemática greña por los honras fúnebres de los restos mortales y la vergonzosa memoria del siniestro hermano Fraga, que llevó al infierno prendidas con arpones en su corazón las fotos de sus muertos: Grimau, los etarras de Burgos, los obreros de Vitoria y el inocente de de Montejurra… Que éstas y no otras, fueron las glorias democráticas del loco apostólico Manuel, fiel servidor del más negro franquismo gallego.

Al siniestro personaje le honrará hoy el gobierno de las populares estrellas… y todo santiago y todo lo que durante siglos “ha cerrado” España al progreso, la libertad individual y las luces colectivas.

El caldeo de Oviedo, lo puso por ejemplo de buen católico…

¿Mató a bastantes… o fueron pocos?. ¿Apagó bastantes luces… o fueron pocas?. ¿Persiguió lo suficiente a derechos y libertades… o quedó corto?.

El fraile dirá.

¡Ojalá se queme bien consu jefe por los siglos de los siglos!…,aunque solo sea para que no pasen frío.

REGODEO. La tarde de ayer en Gijón, fue tarde de regodeos femeninos. La Chacón, chaconeando, vino a promocionar su aspiración a ocupar la secretaria general del PSOE, que para los tiempos que corren es tan poco socialista, como obrero y español… Para la Carme partido de las oportunidades catalanas… Y la buena mujer se lanzó a danzar la chacona cogiendo como pretexto la obra social y cultural del benemérito Areces, el hombre que confudió el culo con la témporas el Musel con Getafe y Avilés con Bilbao… Y el baile salió de aquella manera, cojo, negro y sin festival.

Después la alcaldesa quirofana que vivió, y vive, de la enfermedad ajena y de operar los pechos invadidos por el cáncer, se ocupó de cotradanzar con el buen Areces, sólido, grueso, pendenciero, injusto… y le agarró por sus partes más sensibles: la Zalia, ¡ay, la Zalia!, como aprieta, cuánto duele… para que poco sirve… y el plan de vías, levantadas las vías, tirada la estación, cercado el espacio, solo sirve para que desde la zona del Comercio, la gijonesa voz oficial del amo Cascos pueda cruzarse a la zona de San Esteban…, por lo que Tomasín, el bueno de Tomasín, puede llegar a Mercadona en dos pasos, sin tener que dar el largo rodeo cuando l estación estaba operativa en el Humedal ¿Cien tomasinos se benefician a diario… mil tomasinos… Cien mil en verano?…

¡Y pa eso han llevado la estación a casa el coño!. Por de los proyectos de las vías, la urbanización del espacio y el nacimiento de otro trozo nuevo de Gijón, nada de nada…

¡En casa el coño,… junto a los juzgados de la hostia… y basta!…

El cuento de la lechera… Cuando Gijón se hunde, cuando los constructores se arruinan un poco más cada día, cuando Castiello y Jove y Roces van a ser la mortaja de muchas Empresas y más familias, la cirujana sale a la televisión con su mentalidad más pequeña, y no es que la grande de para mucho más, mencionando la soga en casa del ahorcado, anunciando males, ruinas, desaguisados mil con total irresponsabilidad…

¡Señorina, deje los pechos ajenos y córtese la lengua propia… Salga del despachín y vaya con su asistenta hasta el local social del Club de Regatas, en Corrida st., seguro que las dejarán pasar y ocupe asiento en el ágora… y escucho al fiu Lantero, al arquitecto Miranda, fíjese en el gesto adusto del ingeniero Landa, admire las formas connaturales del notario Cortiñas y verá usted lo que está destruyendo, podrá escuchar usted como cruje Gijón, como se desencuaderna la obra que tardó siglos en encuadernarse y encajarse…

¡Señorina!, vuelve usted a Cabueñes por la mañana…, opere en Begoña por la tarde, ¡gane dinero!, olvídese de los fuegos, de las cremas dentales, de las empleadas de banco, y del gran rubiese ¡y regrese a lo suyo!.

¡Señorina, deje de joder a Gijón!…, que está vieuyu, que no está pa trotes…

Y usted Chacona danzante, entérese de lo que fue el tito Areces para la cultura Astur y vuélvase a casa…, su esposo, sabio, intrigante y poderoso, seguro que la atenderá gustoso… y deje al pobre PSOE en paz… que está peor que Gijón.

Y los gaiteros fueron a Perbes a tocai la gaita a Fraga…

Y Pacocascos, también…

¡Cuántos regodeos!.

TOISON. Si son, pero con toison el señor rey se dejó fotografiar con su conyuda, la reina, su hijo toisonado, el recién toisonado presidente Sarkozy de todas las Francias y los expresidentes, pensionados, pero sin toisón, señores González, Aznar y Zapatero.

Hay que rodear el castillo, que las huestes del mal quieren cercar, para luego proceder a su derribo…

Derribaré con mis trompetas las murallas de Jericó, cantó el poeta profeta que, curiosamente, como Azanar carecía de fe, esperanza, caridad… y de Toison.

La República Tercera Española se está gestando, como las dos anteriores, en el vientre borbónico…, entre corrupciones y llantos…

Jeremías, Jeremías, tu que creías que todas eran mías… y efectivamente tenías razón. Las Repúblicas españolas han sido, sobre todo, borbónicas… como las gaseosas son carbónicas…

Eructos del pueblo harto.

Y de nada valen fotografías, ni cortes, ni cohortes… Cuando el pueblo eructa…, eructa. Y está dicho todo.

La muerte en las brañas madrileñas del presidente fundador, ha vuelto a subdividir a la derecha española… Tiene gracia la foto al pie del palacio presidencial. Presidnete, consejeros, vice, y foristas junteros…, llorando por Fragadoncio, fundador del partido del que vienen escindidos…

Unido a Cascos por la caza, por la pesca… y por la adoración devota a Franco, caudillo, fundador e instaurador de la actual rama reinante…

Fraga fundador de la nueva españa. Ceferino de Blas. Faustino9, el cobrador del Comnercio…

¡Santo Dios!, ¿Cuántas misas cantadas harán falta para perdonar tantos pecados, tantas infidelidades, tantas aberraciones.

Jurar y mentir.

Prometer y robar.

Desvirgar.

Condenar a los buenos y absolver a los malos.

Toisón. Toisón. Toisón.

González. Aznar y Zapatero…

Y la República sola y burlada… Abandonada por los socialistas de la derecha dinástica…

Son la muralla chepa de la actual monarquía.

Raxo-y, el marroquí… Siempre a besar la zapatilla. Tu, tontón, como los anteriores.

A los expresidentes y presidentes en ejercicio de todos los poderes del Estado, deberían darles Tontón…, muchos tontones…

FRAGA Rato. La muerte ha vuelto a anillar con su guadaña, casi el mismo día, a estos dos apellidos que ya uniera la política frentista de píos y falangistas en el illo tempore la “franquicia” desarrollista. Entonces, los falange-fragones-opulones irrumpieron en la boda del hoy difunto, para detener a padre e hijo por abuso de poder y desprecio a opus y falange dei…

Uno murió el sábado en casa de un amigo en Madrid; el otro en la de su hija en el mismo Madrid. El uno viene a enterrar sus cenizas a Gijón, las del otro a Perbes, dos lugares de veraneo, lejos del campo de la lucha diaria.

Rato no deja nada. Fraga deja en los bajos de esta sociedad, el bichito negro/azul, con yugo, flechas y correajes del franquismo, que consiguió colar en los tiempos de la transición y sigue haciendo que españoles y españolas nazcan bizcos, descreídos, poco amantes de la montaña y la democracia, e irreverentes con su Dios y el resto de los hombres. Y con su pasión por pringar todo lo que encuentren…

Nada de trabajo, todo del ruque.

Lo que hay en España, es de los españoles.

El que no lo coja es que es tonto.

Del rey abajo, todos pringaos.

¡Cago en dios esto no puede seguir así!

¡Cagoenmiputa madre, esto ye el acabose!

Y los curas con mitra. Y las curas, por las nubes. Y las monjas, haciendo mojones con los monjones bien puestos.

Amó sobre todo a España…, y después a sus mujeres.

Amó tanto a España que el rey lo ha nombrado in articulo mortis Embajador del reino de España en el Reino de los Cielos de la Santísima Trinidad…

Y ya tiene un hermano ejerciendo el derecho en el cielo…

Y a su padre de prestamista en la firma de San Mateo S&P…

¡Vaya relaciones, que tiene el jodido!.

Dicen que jugará al dominó con San Lucas…

Y al tute con el Judio Errante…

Siempre tuvo algo de judío, el muy putero…

Fray Dinis no quiso darle la absolución, sino renegaba antes del Caudillo, sus obras y sus pompas…

Y no renegó. Ni de las obras, ni de las pompas… ¡Cómo le gustaba que le dieran jabón… y que le llamaran padre de la patria!…

Pater noster…

Mucha braña. Todo monte.

El Rato, sin embargo, era tímido y tenía un decir pausado, algo tartamudo, y tenía un aire con el hijo del Alfonso XIII, príncipe de Asturias, que murió joven…

No lo creo.

Ni yo lo digo.

Amen.

Por lo muertos.

Y por lo vivos, que pronto serán muertos.

¡Pobre Urdangarín, con lo bien que le iba… y tener que enfrentarse al juicio final!.

Amén. Amén. Amén. Federico veintitrés…