Tirando los euros, de Acisclo Acebal en su blog

DIARIO SIN FECHA DE ACISCLO ACEBAL

TIRANDO LOS EUROS.  En tiempo de dura crisis, cuando las olas revientan los diques y la conducta normal de los gobernantes de cualquier nivel debería ser la del ahorro y la prudencia para poder gastar donde produzca, siguiendo el consejo del mando que “manda” ahorrar y administrar, el Consistorio, o será por fantástico “Inconsistorio” de una renombrada capital de provincia, cuyo alcalde por costumbre de jubilado no acude a los plenos nada más que para “mirar” las obras y los adornos que lucen las damas, se dispone a regalar a un actor de comedias ni más ni menos que algunos euros más de CIEN MIL por presentar la orgía musical  de “Viva la Zarzuela”, con lo cual la fiesta de la gorra castiza del señor alcalde de los caballos, alcanza la astronómica cifra de casi el millón de euros de curso legal; o a lo mejor, u y así podría entenderse, se trataría de pagar en euros  de fabricación propia que en vez de puertas y puentes, “pinten” pilares…

El “inconsistorio” de la antaño exquisita capital  ovetense es por ello y por otras sandeces, sueldos opíparos y abandonos dramáticos, el retrato, el espejo del peor grandonismo  de las Asturias. El capricho personal hecho ley.

¿O será que el cómico, que fuera  presentador del candidato en unas babayadas electorales que hicieron historia cómica recibe los cien mil euros como pago atrasado del caché de la campaña?. La duda asusta, aunque los procedentes hablan de un derroche sin límite y en cualquier fecha: farolas, alfombras para equinos…, ahora caches para cómicos. Y la que fue exquisita ciudad de Clarín aparece como regida por un grupo de estrafalarios tratantes de los que llevaban los bolsillos atestados de billetes con que pagar la vaca, el caballo, la mula o la ternera… Raro retrato de la realidad de esa capital, que fue pueblo y a pueblo  vuelve,  perdido su gobierno local en la desorientación y el despilfarro bajo las nubes  del incierto Naranco.

Yo creía hasta el domingo en que leí el despelote ovetense en la Voz de Asturias,  que el  acuerdo  poco consistente del consistorio gijonés de dedicar 450.000 euros a viajes promociónales para dar a conocer la villa, sus hoteles, restaurantes, chigres, bellezas y playas  por las principales ciudades del mudo mundial, Madrid y Barcelona, sin olvidar, París, Londón, Bilbao, no deberá faltar un viaje a NET Cork, ni a Sahgún de Campos, era producto de la altísima fiebre de la crisis, mal que ha sustituido a la fallida gripe A, que ahora sufre por su defenestración el señor A presidente de A y alguno de sus doscientos amigos de la sociedad civil, era un derroche tan estúpido como coyuntural, pero veo que  no es nada al lado del caché del presentador, desgracia dramática que pone de relieve la sima donde se ha tirado  el sentido común de esta comunidad desgraciada..

Con unos dirigentes de esta talla, que tiran el dinero en apendejadas y lo que resta lo gastan en convidar posturitas, no vale la pena pensar en el mañana, que el  mañana es este mismo de  hoy de castizo cotas y organillo.

Despilfarro, irresponsabilidad, viva mi madre, con todas las farolas encendidas…, al fin y al cabo son hijos de la majada. Despilfarradores y majaderos, de los que se fueron haciendo pastores del procomún entre cabras, pencos y vacas, allá en lo alto de la majada.

¿Para qué ir el gobierno  a Londres a explicar las cuentas? Que vayan don Gabino y don Arturo y que  lleven la zarzuela…, naturalmente de marisco de Luanco.

La gran castaña, de Acisclo Acebal en su blog

DIARIO SIN FECHA DE ACISCLO ACEBAL

LA GRAN CASTAÑA. Y no digo de nadie que fuera o dejara de ir bebido; lo que digo es que el responsable del equipo  aparentemente   gobernante,  va a darse la “Gran Castaña” de su vida política en cuanto se cierre el proceso electoral que ha de abriste, si todo sigue su curso normal, este otoño con las elecciones catalanas y cerrarse año y medio después, con su defenestración.

Primera caída, en Cataluña. La Cataluña con o sin sentencia del Estatuto va a representar el primer gran dolor. Anuncio del casi inmediato segundo, segunda caída, que se producirá la siguiente primavera, cuando a la España de “régimen general” le toque votar en las autonómicas y locales. Y para el año 12, si es que la fruta llega al doce en su árbol, la gran caída general, a la tercera va la vencida. Desparecido en urnas el líder, tocará “refundarse” a su partido, o “fundirse”, si no toma decisiones a tiempo…

Morir políticamente en tres tiempos distribuidos  en dos años, no puede haber sadismo político mayor. Lo fácil sería lo de salir hoy corriendo, pero no, que  ha de ser a fuego lento.

Al compañero Zapatero de León, le esperan dos años de agárrtate… ¿a dónde?

Más suerte, por menos tiempo en el potro del suplico, cada día un estirón, tendrá el compañero A. de la Arena. Sólo  un año y dos meses… ¿Qué puede hacer un político ambicioso, que se niega a la jubilación, que ha rechazado como salida la “Pampa”, a más de gastar el tiempo, cobrar sueldo y primas, tirar de tarjeta, y viajar en  coches de lujo durante catorce meses, sabiendo, como todo el mundo sabe, que no cuenta con la confianza de su partido, que la persona que se sienta en el escaño tras él ya está “precocinado” como sucesor a título de presidente, si las urnas lo refrendan?.

¿Lamentarse? ¿Ciego, embestir el trapo rojo?…

Aquí, ante cualquier decisión sucesoria,  al contrario que lo que sucede con la sucesión en la Casa, que generalmente es mortuoria, nos encontramos con la cita en las urnas. Al atardecer, en el campo de honor de las urnas, lugar del desafío democrático…

No se trata sólo de que el compañero Gutiérrez haya dicho, “Se acabaron los desayunos… Que el compañero Javier ya tomó su decisión. Y ya la comunicó a Madrid”. Colmo del buen funcionamiento democrático, alguien por sí toma la decisión que corresponde al colectivo… y ya la comunicó al mando. “Antes, no era así; ahora, sí. Por eso son pocos, y mal avenidos”

El anuncio expreso, bastó como sentencia de muerte política para el ambicioso político. Caput. Se acabó el desmadre, el desgobierno. Menos mal que no le mandará el partido retirar las primeras piedras que ha ido sembrando por uno y otro lado, sin que luego se haya puesto la segunda, y menos la piedra final. Con el anuncio del compañero, y la sonrisa cómplice del secretario general, el compañero presidente A. de A., quedó “petricrucificado” (¿Quién lo desdepetricrucificará?). ¿Los artos, los bardiales, los consejeros, los asesores, los recolocados agradecidos, el alcalde Revilla, el pobre “cocrucificador” del Ferreiro de Grandas?… ¿Lo descrucificará el gran Menénedez al que él quiso crucificar en su día?. ¿Qué habría de ocurrir para que el deslegitimado se legitime tras este inesperado golpe?… Más doloroso aún por lo inesperado.

Hace años el precrucificado quiso que Gijón le agasajara, y hasta llegó a decir en una reunión ejecutiva, que si la ejecutiva no organizaba su homenaje lo organizaría el mismo… Yo. El yo por encima de todo, arransándolo todo, contradiciendo doctrinas y declaraciones. Creyéndose siempre más listo que Mateo, Juan y Julián. Por eso lo sentenciaron  en público, por la postura en el último desayuno. Quizá su pintor de cámara pueda pintarle el retrato final como lucero tronante en su “Ultimo Desayuno en el Ritz”,… que de “últimas cenas” están  las sepulturas llenas.

Al  pateado, aparte posibles rebeliones, maniobras y zancadillas, le queda una venganza dulce y  mayúscula, que se dará cuando  cierren las urnas autonómicas, y un tal Ovidio de Llaviana, si doña Pili no se alza, sin don Paco no vuelve, si Aréstegui no engaña, cuente más votos que el ingeniero Fernández… Ahí estará ella. No caerán sólo el Nerón y los suyos, arderá la cofradía entera. ¿Sueño, realidad, el tiempo lo ha de decir?… Al fin y al cabo, una embajada daría para aguantar un año más, si tiene ese año el Zapatero mayor del reino, después del descalabro primaveral…

Y en plena crisis, debacle, malauspiciado todo, Asturias se queda sin gobierno. Por temor, el partido que sostiene al gobierno, deja a la región sin gobierno… ¿Puede entenderse? Se lapida y al mismo tiempo, se tema… al lapidado.

La verdad que lo de Asturias es para joderse…

Gustavo, el cocodrilo, de Acisclo Acebal en su blog

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GUSTAVO, EL COCODRILO. Leo en un periódico que Gustavo es un cocodrilo enorme que tiene atemorizado Burundi. Hay otros lugares, que sin tener cocodrilos, tienen  Gustavos. Gusta-vos. Gusta-nos. Gusta-Gusta. Chupa-chú. Y hasta se pueden buscar gustavos por  catedrales, domus lex, y hasta por  las cervecerías y en los mas diversos lupa-nares.

Habría que tener muchos hue-vos para que pueda gusta-nos, y comprender, la exquisitez técnica de  un trabajador togado que aminora-tamiza-matiza la pena para un  criminal, monstruoso y  bárbaro, que dejó a su pareja tan deshecha, que la pobre desgraciada sólo puede mover una mano. Si la absolutamente infeliz pudiera tener ganas, que seguro no tiene, debería con la mano que mueve hacer un  corte, silencioso y eterno al puñetero togado. Como deberían hacerle al que  con la ley en la mano, los puñeteros trabajan con la ley como los paletas con el ladrillo, pero se creen dioses mayores, anda persiguiendo al Garzón por haber pretendido éste perseguir las sombras rojo-azules del franquismo criminal que, al parecer, gozan de amnistía plena…

Y ¿Qué podríamos pensar si la sentencia comprensiva y la persecución incomprensiva parten de la misma toga, de las mismas puñetas, de los mismos manos que arrascan los mismos huevos? ¿Que la toga está triste,… que qué tendrá, buscará, querrá la toga?

Pensemos que algo no funciona. Que está visto: no se pueden dejar las cosas serias en manos de opositores, ni de gusta-vos. Hay que ponerlas en las  manos sencillas de ciudadanos responsables y honrados.

¿Es posible encontrar ciudadanos responsables y honrados?. Tan imposible como encontrar toga-dos razonables y ponderados.

Después de invocar a Manitú con sencillas lecturas de libros viejos en tierra de misión, el señor Zapatero ha vuelto a sus zapatos. Y para felicidad de su selecta clientela ha descubierto la solución al problema de la cuadratura del círculo del despido libre,  que tenía locos a los pensantes buscadores del camino gusta-vo para llegar al abaratamiento de la carga obrera.

Feliz viaje ha tenido. El obrero que se despida después del día de Manitú, percibirá como indemnización  lo mismos días que percibían sus compañeros despedidos en los tiempos  normales, pero el patrono, lo que enseña Manitú, pagará menos. La diferencia corre a cuenta del Estado, como la ayuda para la compra de los coches…

Puede ocurrir que lanzado el empresario local, autonómico, nacional o multinacional a la vorá-gine despedidora, tenga que decir el Zapatero a sus partes, como el señor Rio-pedre a las suyas, o el maestro Graciano a los  vendedores de los coches “Se  acabó the money”,… y a joderse tocan.

Qué gusta-vazo sería que the Money saliera sin fin del cuerno de la abundancia, y que nunca se detuviera el invento. La felicidad en el mundo. Hasta el presidente A. podría repetir indefinidamente  en sus afanes de arruinar las As. Mil museles. Mil mieles. Y el cocodrilo, suelto… y con la boquita abierta. Pitiminí cuando la cierre.

Abortos, de Acisclo Acebal en su blog

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ABORTOS. El rey de la montaña ya está en escena. Con las suyas y los suyos. Contra el derecho al aborto, que las suyas y los suyos no piensan utilizar, pero ponen el grito en el cielo porque la Caqui o la Pili se hayan visto en el doloroso trance de tener que detener el resultado de un entusiasmo amoroso.

Una cosa es reproducir, como reproducían las mujeres-ganado para poner brazos en el trabajo del caserío y en  la casa del Señor, el de arriba y el natural; o las mujeres-nobles para garantizar la sucesión del título, y a poder ser en masculino en la casa… Eran necesidades de la raza, de la alcurnia, de loa iglesia que los segundones eran campo de prelados, perlados.

La hembra honesta y católica con agujero en el camisón a la altura adecuada, estaba excluida por formación-deformante, sin necesidad de mutilación, del placer carnal por decisión de la santa madre… En tales condiciones el marido cristiano apenas gozaba, y fuera del vínculo encontraba las naturales satisfacciones, fueran permanentes, fueran  circunstanciales. Y con las satisfacciones, las enfermedades “secretas”. “Dr. don Luis del Oro Blanco, especialista en Secretas”.

Era el control. El control del placer. Ahora se trata del placer sin control, y, por varias razones diversas entre sí, del control de la natalidad. Y los solteros profesos, sin hijos por la mano derecha, de haberlos siempre por la izquierda, siguen empeñados en no peder el control, y dicen misas y presentan libros, y desbarran con afanes humanitarios hablando del aborto-suicidio, o de la gloria de Dios, que lo mismo les da. El caso es imponer, dirigir, impedir. Y las señoras mayores, las que ya ni están en la edad, siguen las campañas con devoción filial, porque ellas, quizá  nunca dejaron de plañir en el débito conyugal, la jaculatoria de la dispensa, “No es por vicio, no es por fornicio, ¡ay, ay, ay!, es por hacer un hijo en vuestro santo servicio”… y por el agujero.

Y en este tiempo de ardores y desnudeces, no deja de asustar que los hechiceros, tan revestidos de suntuosos ropajes y de tan asombrosos cubre pelos, sigan en su prédica, lanzando al aire esperpentos.

Alfalfa para el rebaño. Sea en Oviedo, sea en el Distrito Federal, la hechicería y el fanatismo no descansan.

Y para el señor A. ducha fría, por fin parece que el ingeniero, está dispuesto a dar el paso, o ante el desastre que puede avecinarse, se lo están imponiendo. Final infeliz el de A., pero necesario. Si el partido que sostiene este gobierno de los líos y las apariencias culturales, tuviera vida y valor, procedería “ya mismo” a ofrecer el sacrificio y a provocar el cambio. Si espera al año próximo, es mucho más que probable, es prácticamente seguro, que el candidato quede sin entrada de senado y sin sillón presidencial. Ahora o nunca. Que el escenario político el año próximo va a ser muy distinto…, de tres se pasará a cuatro; y el cuarto, el último en llegar, crecido en el caldo de cultivo de la más dramática desesperación política, en el  “del todos fuera”, será el árbitro del poder… Ya es claro y evidente que quienes voten a la Rosa el próximo año estarán votando contra el puño, que antes sostuvo y alimento a la Rosa. La rosa dejará que la gaviota, cualquier gaviota, paca, parda, blanca o amarilla, ocupe el sillón…, que los suyos, sin darse cuenta de la urgencia ofrecen al ingeniero al plazo de un año,… cuando no haya ni Bolsa, ni Vida. Lo dijo el “ArzoBispo” a las suyas y a las suyas, y al ingeniero, el aborto (abortar la sucesión instantánea) es un suicidio.

Las columnas del Templo, de Acisclo Acebal en su blog

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LAS COLUMNAS DEL TEMPLO. Los empresarios asturianos que acompañaron, con pago de costas, al presidente A. en su desayuno POLÍTICO-económico en el Ritz, la mayor parte de los “idos” de Avilés por presión de su alcaldesa, han regresado desolados.

Y no por las cosas que leyó A., que no importaron nada a los presentes, sino por las conversaciones mantenidas en las distintas tablas redondas.

Impresión general. El templo socialista se resquebraja, cruje la techumbre, ceden las columnas. Un magistrado me dice, ocurre lo mismo que ocurre  “a un ejército en retirada”. Y recuerdo la retirada de Moscú. No del Moscú donde el impresentable historiador y terrorista arrepentido (¿infiltrado?) Pío Moa dice que la República pensaba entregar las obras del Prado a sus superiores, sino al Moscú anterior, al Moscú de Napoleón. Derrotado, ausente el emperador, y sus generales y cabos disponiendo la retirada como cada uno podía… Y se trazan escaramuzas, para  inmediatamente retirar planes y proyectos.

A las 9 de la mañana nos jubilamos de una forma; a las 11 de otra; y a las 5 de la tarde, en hora de sobremesa, no nos jubilamos de ninguna…

Deseo General para evitar la ruina del templo. Que se formara un gran gobierno de salvación nacional, PSOE-PP. Pero todos lo ven como imposible. Carece el PP de talla nacional. Y, como el “raposu”, están agazapados en Génova, a la espera de que la pieza caiga, como cuando  Fraga, “cazador” perdigoneó el “pompis” de Carmencita, la hija de Franco, el aviador.

A falta del pan salvador. Unos piensan en adelanto de las elecciones; otros, pura y simplemente en la dimisión del remendón, y en que un nuevo presidente socialista intente llevar los restos de la nave hasta el puerto electoral de 2012.

Miran las bancadas. Los grandes empresarios, dicen que observan con atención las bancadas socialistas y no dan con el hombre de valor y temple, capaz de enderezar el rumbo. Desánimo, hay quien no puede apurar el café.

Y, sin embargo, los empresarios piensan: si los socialistas no pueden hacer frente a las necesarias reformas; menos podrá el PP, al que los sindicatos declararían la guerra del fina del mundo. Entre los dos, suspiran, podrían.

Los vigilantes. Mientras, los vigilantes de la ortodoxia de la Unión, vigilan la playa rubia. Y el señor Almunia advierte seriamente a sus conmilitones de Madrid, “Estáis en el pelotón de los torpes. Vamos a interveniros, como a Grecia”.

Casualidad. “Borbón y Grecia, don Felipe”.

Las columnas del templo se vienen abajo. Emerge doña Rosa. Puede triunfar holgadamente el PP… Al medio plazo, encuentro interés al 3%. Y a ese mismo plazo, ¿Qué pasará con la “Casualidad”? Porque la marejada, cuando bate, bate a todos.

De don A. presidente de A., nadie volvió a acordarse, a no ser para desear su fuga. Ya tocó bastante el poder, ahora es tiempo de darle a  la fuga extremeña  en “Re”, o al caribe, en “Sol”.

Tocata; y Fuga. Don A., hágalo  por nuestro bien.

LAPIDA DE AGRADECIMIENTO. MARMOL Y BRONCE, POR SUSCRIPCIÓN:

DESCANSE EN PAZ

FUE BUENO, CUANDO LO JODIÓ TODO, SE RETIRÓ A DESCANSAR.

LOS ASTURIANOS AGRADECIDOS.

Decencia, de Acisclo Acebal en su blog

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DECENCIA. Sufre el espectador; súfrelo más el protagonista; sufrímoslo todos; y sin embargo, como si además de pecadores fuésemos ciegos, sordos y mudos, hay quienes siguen empeñados en llamar día a la noche, y a  sol a la luna.

Ayer se anunció en  Oviedo, la bien alumbrada, enorme aumento de paro en Asturias. Un funcionario cualificado y Álvarez, contó el pobre, como cada mes,  lo que pudo. Restó importancia. Comparó datos y cifras. Apuntó buenas formas. Se trata, sin duda, de persona de las mejores prendas, como del Corte Inglés, educada, servicial y que, además tiene la suerte de cobrar cada mes. Hombre, segur que algo infeliz por las malas nuevas que divulga,  este paciente pregonero activo del desastre del paro.

Desde que los números son aterradores, el maestro don Graciano, deja estas faenas númerico-negativas al “sobresaliente” de su buena cuadrilla.

Pero para faena; para gran faena; para principesca faena, diría yo haciendo referencia al principado que tan precariamente preside, la del Presidente A. en la corte, ni más ni menos, como en el cuplé, que en los desayunos del Ritz,  ante un caballero toisón, ministro, exministros, empresarios, el  señor Ortiz y el lechero… todos “barones” o hijos ya de ellos, donde puso su/nuestra  A. “como modelo para afrontar la crisis”; “como la única región que prevé aumentar, inversión y empleo”, sin olvidar la diversión, añadiría yo… Prever, por no callar. Y Justo, justo, el mismo día en que el modelo pasaba el rubicón, ¡Ay, don Julio que pena de que te hayas muerto sin volver a pasarlo!, de los 80.000 parados anotados en las listas, o en las tontas del paro.

El funcionario capeando, y el maestro berreando. Así le ocurría casi siempre al Bombita. Y sigue ocurriendo… Y ocurrirá, hasta que la bella dormida del bosque, despierte; y con las tijeras de podar, cape al besugo errante. Sea presidente, obispo, mangante, o probo agente de  aduanas…

El buen Ramón, que en vida capeó lo que pudo con los frigoríficos “Moncho”, proveedores de sardina de la Real Casa, solía decir cuando andaba tieso como la vela, “Por trescientas mil pesetas, también a mí me hubieran dado el pergamino de empresario ejemplar, pero no me quedan”. No sé cuantos euros de curso legal puedan quedarle al presidente A.,  para seguir pagando desayunos de  político ejemplar, pero no para. ¿Parará la regasificadora? Nada más nos falta para ocupar el Musel, reponer la tabernera del puerto, o abrir el Parador de Pajares, como  Stella Maris para jubilados internacionales… O fundar el Gran Museo interactivo  de la Mar y del Cemento.

¡Todo se andará!. Y mientras tanto, el señor secretario, quieto. Quieren moverle los de la UGT, pero el ingeniero, que sabe de números, está paralizado por el terror, no a la derrota, sino al triunfo ¿Quién va a poder con lo que A. deja a A.? Parece que él, personalmente, entrado en años, se encuentra sin fuerzas… Perdona a tu pueblo, señor, pero anda desfallecido y falto de huevos.

Sin Texier y Villanueva, don Paco huido y doña Pilar de finos modales,  ya nada es lo que era.

Viviendo en la “tinada”, de Acisclo Acebal en su blog

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VIVIENDO EN LA TINADA. Antaño los criados de las caserías, vivían en la tenada; los mejor alojados, en el hórreo. Para dormir en la tenada había que tener mucho sueño. Hoy, los asturianos dormidos por las alucinaciones políticas, sindicales y prejubilatorias que sale de las hierbas de la “tinada”, estamos viviendo en otra  “esfera”, que es un nuevo estadio de ultrarreposo, arquitectónicamente cruzado de tenada, panera y hórreo, o sea en la “tinada”, fumadero de sueños irreales, linterna de sombras que sustituyen la realidad; es verdad que con poca sabiduría y mucha raposería.

A Grandas de Salime, para sustituir a Pepe el Ferreiro, hombre del pueblo, que pasó su vida almacenando con cierto orgullo y colocando con cierto orden utensilios, objetos y recuerdos, -mi firma está desde hace más o menos treinta años en el libro de visitas de lo que entonces era minúscula acumulación de objetos, no lejos de la del fallecido pintor Nicanor Piñole, los de la “linterna” han enviado a un arqueólogo de los de la cuadra de doña Carmen, la arqueóloga de los milagros romanos en la tierra de la Gigia.

Si el enviado ha tenido algo que ver con el museo arqueológico de la Campa Torres, ejemplo de muerte civil bajo el sol romano, jodida va a quedar  Grandas y su  Museo Arqueológico…

No es lo mismo ser arqueólogo que etnógrafo, aunque ambos oficios tengan  en común la servidumbre de tener que vivir de la Administración. Cuando se llega a estrella de la Administración periférica, puede llegar el arqueólogo  a vivir esplendores mil como arqueólogo de cámara, con sobre, pensión y favores. Caso al canto.

Quiso el pariente de un reconocido  arqueólogo de cámara legalizar la colocación de una antena de radio en lo más alto de la torre de una villa costera. Tal era el disparate que los servicios técnicos de la municipalidad, informaron de que no era posible. Intervino el arqueólogo famoso, y los servicios consistoriales volvieron a reinformar, esta vez dijeron: “lo que no era posible era colocar una chimenea, la antena no hay prohibición que la afecte”. Y la antena sigue clavada. El primer informe desapareció del expediente, el segundo sigue clavado en él.

¿Por qué iba a detener Atila  su caballo por una cosa tan menor como el  ferreiro de pueblo remoto? Se manda al arqueólogo imperial, y trabajo hecho.

¿Habrá pensado el dueño y señor de la “tinada” que dentro de un año hay elecciones locales, y que el alcalde socialista de Grandes de Salime a lo peor para él tenia la pretensión de “recolocarse” otra vez en las consistoriales?…

Hay fotos reveladoras. Unas de Pepe, otras del señor de la “tinada”. Pepe, pastor rodeado de su pueblo, medio sonríe. El dueño de la tinada con dos señores y una magistrada, se estrechan las manos, ¿para comprobar que ninguna lleva nada?, tras la firma de un crédito con que habrá de pagarse el palao que unas constructoras metieron a la administración portuaria… Casi como cuando para evitar otro palo, una institución benéfica hubo de poner un crédito de algunos miles de millones para salvar a otro constructor de cámara…, San Pedro, para no firmar el crédito echóse al monte con  sus sandalias… y en la casa de la beneficencia y obras sociales, se armó la de dios es cristo… Dos créditos para tapar fracasos, que la linterna mágica proyecta como radiantes éxitos, o sea la famosa cinta que ya dura diez años de esplendorosas ruinas, titulada  “Éxitos sin fin en la Tinada”… donde todo ocurre al revés de lo anunciado.

Falta poco para terminar el tercer episodio ¿será el final, o “continuará”?… Ahí tá the  cuestión.

¡¡Que no se quiere ir!!, de Acisclo Acebal en su blog

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¡¡QUE NO SE QUIERE IR!!. Dicen los que saben, o dicen que saben, que el excmo. señor Presidente del Principado, -o séase Tini en abreviatura-, no se quiere ir; que no quiere irse; que quiere repetir, ¿para remediar lo hecho; remandar los desaguisados y seguir haciendo el camino del Mall y equivocándose… por todo lo alto de aeropuertos y torres?. ¡Qué barbaridad!. ¡Qué constancia, qué ambición, qué de amor al servicio…, Parece que toma en serio, al pie de la letra, el nuevo mandamiento  de retrasar la jubilación!

De acuerdo con su peso específico y con el sentido común que desplaza al introducir su “humanidad sapiens”  en cada proyecto, y según las mediciones  que pueden hacerse de los resultados fallidos obtenidos  por el artista en este  su tercer mandato, que comienza a expirar (como con él expira Asturias, hasta nos mandan un rabadán que no ve sino le deja sus ojos la santina, ¡suerte que tienen los Vegas!), cabe afirmar que sus años de mando, han sido años  de calamidad para la sufrida comunidad mandada. Y si la comunidad calla, es porque está muerta, y el que vive, prejubilado; y sus mejores partes, la juventud,  repartida por todos lados, perdiendo la ocasión de aprender y hablar bable.

Por la ría de Navia  navega la draga emblemática, a siete nudos y medio. Ni a los siete nudos, llegó el ínclito proyectista-constructor en su política industrial, ni en la de las  comunicaciones; ni a seis en la de enseñanza; ni a cinco en la medicina, con  lista de espera en demora geométrica, hospital en dramática espera, y jubilados a la fuerza, a pesar del nuevo mandamiento, los especialistas por ahorrar “antigüedades”… y él, tan antiguo, tan visto, tan oído… y no quiere aplicarse la receta; en modales democráticos, marcha, dicen, a  cuatro nudos y medio; eso sí, deja a atrás a la señora presidenta de la Junta General, que  en modales protocolarios navegó a menos dos nudos en la catedral de Oviedo, en la toma de misa y posesión pontificia del rey de la montaña, que la pobre  apareció fotografiada  en la  prensa, rodilla sobre rodilla con las piernas cruzadas, postura cachazuda y de confianza,  para Casablanca, casa Fermín o  en San Remo, pero absolutamente inapropiada en ceremonia, sea religiosa, funeraria, militar, civil o académica. Hay que guardar sala, o catedral o las formas… Bien el cruce, para tomar “probinas” en la “Petaca” de la Pola. ¡Qué modales!  Seguro que ella tampoco querrá “dise”; y querrá seguir “pal próximu mandatu”. El cruce, queda  en el Berrón.

Y entre mil cruces marcha la Asturias, cirinea a  la fuerza, por la inutilidad de su estamento mandante,  partido reinante y  grupo opositor… Llegaremos, por todo llegar, a monologar con las xaldas, en bable del Eo.

Si el presidente ha salido fallido, el PSOE tiene la obligación de reemplazarlo, y no debería esperar para ello al próximo año… Y si el señor Secretario no está por la labor de sustituirlo en la presidencia, debe ser él, el sustituido.

De quedar los socialistas boquiabiertos, temerosos del ambicioso, lamiendo la herida por lo “bajini”, la Asturias tiene la imperiosa obligación de negar el voto a quien de esta forma la traiciona. Porque es alta traición, delito de lesa patria, el dejar a un reconocido errado, por temor a su coz, al frente de la cosa pública.

Fallidas  todas las previsiones, todas las inversiones; sin su milagro energético, incapaz de avanzar un paso; incapaz, incluso, de reconocer su absoluto fracaso, huye el magistral a refugiarse en viajes de “estado”, en sus proyectos faraónicos. Avilés, Gijón, ¿sufrirán recortes Niemeyer y LaBoral? Nada le quedaría en pie, ni tendida Lada-Velilla, sólo  la reproducción de cuevas prehistóricas… El Jurásico. Los animales de Colunga… El cuento de la buena pipa para dormir a la pepa. Papá tengo pupa, llora la asturianina…, que cayó de bruces en el hundimiento del paseo de Salinas (Sin paseo, sin edificio, sin Peñona… ¡Qué desastre ya anunciado, se avecina!)…

Si el PSOE no le quiere; si la UGT no le quiere; si su gestión ha sido inequivocamente nefasta… prácticamente “impeorable” hasta  por don Ovidio, el del cuento… ¿Qué es lo que se teme de él?… O es que el estar o no estar en el mando es capricho personal del mandatario, que el partido debe asumir en silencio resignado…

Si del Ferrero se dijo lo que se dijo, de D. Alberto, y sus resultados, puede decirse otro tanto. Si al Ferreiro, lo dejaron sin llave; a D.Vicente, otro tanto. Y cuando quiera entrar en palacio que sea en día de puertas abiertas… ¿Hay alguien tan corto que pueda temer otro Perlora? ¿Sesenta asesores son de temer?. Palacio a quien defenestró con malas artes, aunque era necesario su apartamiento como ahora es imperioso  y urgente el suyo, quiso pervivir y obtuvo en Gijón tres concejales… Nada.

Dada la desgraciada atonía de nuestra sociedad, y nuestra población,  fuera de los cauces establecidos no hay vida política posible.

Sería ridículo, digno de la hoguera, el que presentado a las elecciones, las perdiera ante el señor Nadie, harta la ciudadanía de su presencia… Bonito remate para una vida de largas ambiciones y de malos resultados. Gijón no deja de remodelar la Begoña que destruyó cuando Alcalde; no sabe que hacer con el Museo del Ferrocarril, ni con el de Barjola. Tres hitos chiquitos, para pitos.

Y la sentencia del Tribunal Europeo para coronar el Palacio de Justicia. Desastre mayor, imposible. Désele, como reconocimiento, reproducción de la Cruz de la Victoria, para hombro, y viaje de quince, gratis total, con el Inserso, y a otro cosa mariposa, que es necesario sobrevivir…

Molinón y Catedral, de Acisclo Acebal en su blog

DIARIO SIN FECHA DE ACISCLO ACEBAL.

“EL mejor equipo vs El primer culete”. Ayer compitieron Gijón y Oviedo. El mejor equipo del mundo en Gijón. El primer culete, o sea “La mayor  concentración de “rabadanes” con escudo, rechonchos y relucientes, menos el enjuto jefe, en Oviedo. Molinón y Catedral. Dos mundos. Dos formas de ver y estar en el espectáculo del mundo. Lo práctico frente a lo divino. Tierra contra paraíso. Dos docenas y media de miles de aficionados frente a dos mil teócratas. Todos enajenados.

Y la lluvia, cayendo a cortina batiente, con fondo de pensionista de a pie, de los de 800€ y cuerpo y mente destrozados. El cuerpo por los muchos esfuerzos, trabajos, tirones: la columna con sus hernias, y el nervio ciático jodido. El pobre destrozado, comenzó a soñar con que los remendones le vuelven al trabajo “por sostener el sistema”, y desde anteayer no duerme. Es mejor no dormir que soñar con la revuelta. Lo mismo que el pensionista rico, joven y sano, banquero, minero o jugador de fútbol, a los que jubilamos entre todos en nivel de millonario… No hay justicia, no hay ideas-liebres que corran lanzadas a la meta. Hay remiendos, costuras. Zurce aquí, corta allí, pega en aquel extremo y clava la madia suela. No, mejor pégala, y el Zapatero mayor de la  orden obrera y obediente de los remendones españoles  ha mandado a  pegar el remedio con razones a sus grandes edecanes, a los que, sin son obedientes, nunca, nunca les falta el sueldo, el plus y en dos legislaturas consolidada la mejor jubilación. Como nunca les falta a los servidores de los “rajones” y  “cospedales”. ¿Qué les faltará a los populosos si hasta tienen esperanza blanca y rubia?… Que les deje en paz el “hijoputa”. Que lo pensionen; que lo prejubilen; que le suelten un galgo; que le tiren perdigones…

Y si el devoto llega a “Rabadán”, y luego a Archirrabadán, a más de sobrarle parroquias, faltarle párrocos y vivir de farol, le dejan escoger escudo para distinguirse de los pastores… Para el “Rabadán”, sobre todo si es algo “rouco” de oído y corto de vista, tendrá  sonrisas, suficiencias, merluzas con sidra, en las pías cenas de la tierra… y el paraíso para comer y descansar en la siesta.  Paraíso post morten, para el fiel rebaño, y si no  hay lo prometido en el más allá, nadie se entera que el borrego no suele volver para desalentar a la cabra, que venera  y come su alfalfa en la misma mano del rey de la montaña. Como los “sesenta sabios” de Suárez de la Riba,  veneran al suyo y comen los euros en su mano. De la venera, veneración. De la vene…ración de la Riba, y casi por nada, por lo menos 50.000€ al año. Para el colegio del opus y la universidad piadosa de los niños; para la nieve austriaca, para la opera de Viena…. Créanme, para lo que les salga de los mismísimos huevos, aunque los paternos hayan sido de aldea, así se mejora la raza de los Suárez  en las Ribas, riberas del presidente, con las tallas, telas, tilos y “tolos” de su raza.

… Y la señora Draga a su marcha, a siete nudos y medio, cuando las corrientes de la zona pueden llegar a ocho, ¡¡Besa el culo al gocho!!.

El hijo de puta, de Acisclo Acebal en su blog

DIARIO SIN FECHA DE ACISCLO ACEBAL

“EL HIJO DE PUTA”. Que las juventudes femeninas quinceañeras, veinteañeras, treintañeras, sean tan mal habladas como los mozos de la misma quinta es conocido,  la sociedad, por vieja y tolerante, lo tiene asumido dentro de la política de igualdad que desarrolla el ministerio “nido”; pero que una exministra del reino, una legítima consorte de un título condal, nacida ella también en cuna de mucho bien, a mayores méritos, jugadora de golf; y profesionalmente mujer del partido y presidenta de la Comunidad de Madrid se refiere al “otro” con la “campechana” expresión de “hijo de puta”, asombra, abruma, avergüenza.

Que la dama sea una mujer de partido, pase; pero que no pase el que sea indiscreta, insultona y rencorosa…

Vamos, vamos, vamos, Armandín, llévala penitencialmente, pero con discreción, al santo Cristo de Medinacelli, a purgar con los pies en porretas, sus pecados verbales, porque de ella pende  la esperanza de la recuperación de todas las mal habladas. De la menos, a la más mal hablada, ella es su esperanza. Ruégale Armandín  al milagroso madero,  “Santo Cristo, Santo Cristo, zurce su boca de pitiminí para que no salgan de ella en forma de vulgares expresiones las víboras de su corazón…

¡Ay, Armandín, lo que hay que joderse  con el señorío femenino de hoy!. Sonrisitas, suficiencias, perfumitos…, mala leche, ¡y palabrotas!.

“Tá visto”, Armandín, que la política todo lo pervierte, hasta la buena educación recibida de una cuna encañonada, rica y limpia; hasta las rigurosas enseñanzas de la damas inglesas; hasta los últimos consejos de la santa mamá en su lecho de muerte… Todo lo olvida y pervierta la ambición, el orgullo, la bambolla, la sed de justicia popular.

Derecha de cuna, divina, arcangélica, bien oliente,  suficiente, incontinente, poderosa… y tan ramplona como para soltar a la primera de cambio la vulgar expresión ¡Qué pena, qué pena,… tanto dinero invertido en educación!

Mejor anda la “bititulada” local, hasta ahora gestos pardos, torcidos, siempre en tono  de mando, de enfado, siempre en son de disputa, que  agobiada por el mal eco de su imagen, pide al espejo, paz… ¿Qué habrá ocurrido? ¿Aspira la damita a ponerle faldas y glamour al Principado?. ¿Aspira a ser el nuevo cartel popular?, ¿A dejar a don Ovidio vivo, pero tirado en la cuneta?. Algo significa, el tiempo lo dirá.

Como dirá del rey de la montaña, que en Covadonga recibió el chaparrón de bienvenida… Hoy en Oviedo, como si se casta la Belén o la hija de la duquesa de Alba, allí estarán de todas las parroquias. Es como ir a recibir a dios. ¡Adiós!